Excaloricate
Yara servia mesas havia seis anos. Conhecia o ritmo de um salão cheio melhor do que a própria cozinha em casa — a refeição da equipe antes do turno, a calmaria das quatro, a lotação do jantar, o arrasto lento até o fechamento. O que ela não sabia era de onde tinham vindo os cinco quilos a mais. Quase nunca se sentava para comer. Ficava oito horas seguidas em pé. Se fosse por algo, pensava, o trabalho deveria mantê-la magra.
A refeição que ela nunca chamou de refeição
Se você perguntasse a Yara o que ela comia no trabalho, ela dizia «nada, na verdade». Nem almoço, nem jantar — só café, água e, de vez em quando, um punhado de algo ao passar pela praça de saída. Mas esse punhado acontecia muito.
Três batatas de um prato voltando para a cozinha. A ponta de uma sobremesa que uma mesa devolveu intacta. Um pãozinho quente da estação de pães. Uma prova do novo prato do dia sobre o qual o chef queria opinião. Algumas garfadas da refeição gratuita da equipe que ela «não teve tempo» de terminar sentada. Cada uma pequena demais para notar. Juntas, ao longo de um turno de nove horas, davam um segundo jantar.
Por que o beliscar se esconde
Uma refeição no prato tem contornos. Você se senta, come, termina, e uma parte do cérebro arquiva como «eu comi». O beliscar não tem contornos. A comida ingerida em pé, no meio de uma frase, a caminho da mesa doze nunca é arquivada. Yara não estava mentindo ao dizer que não comia nada: ela realmente não se lembrava, porque nada daquilo parecia comer.
Essa é a armadilha da comida que acontece em torno do trabalho, e não à mesa. O jantar que você planeja é o mais fácil de contabilizar. A dúzia de mordidas que você dá sem parar o passo são as que decidem a semana em silêncio.
Nomear, uma mordida de cada vez
Yara começou a usar o Excaloricate pelo motivo mais prático: nunca estava perto de uma balança ou de um rótulo, e tinha talvez quinze segundos entre uma mesa e outra. O que ela conseguia fazer era descrever. «Um punhado de batatas.» «Meia fatia de bolo de chocolate.» «Dois pãezinhos com manteiga.» «Uma tigela pequena da massa da equipe.» Quinze segundos junto à praça de saída, e a mordida ganhava um número em vez de desaparecer.
A primeira semana foi um choque — não porque algum item fosse grande, mas porque eram muitos. O beliscar somava mais do que o jantar que ela comia sentada à meia-noite. Seu «praticamente não como no trabalho» errava por quase uma refeição inteira, a cada turno.
O que ela mudou
Não muito, e esse era o ponto. Yara não deixou de provar os pratos do dia nem pulou a refeição da equipe. Só parou de fingir que as mordidas eram de graça. Sentava-se para a refeição da equipe e comia uma porção de verdade, para não ficar beliscando faminta três horas depois. Permitia-se a ponta da sobremesa e a registrava. Ver as mordidas, em vez de negá-las, bastou para tirar a força daquelas que não importavam.
O salão nunca ficou mais lento. Seus turnos eram tão longos e movimentados quanto antes. Ela simplesmente tinha parado de comer uma refeição inteira a mais que não se lembrava de ter comido.